[Essence]

Чего только не найдешь в старых закромах... Включая, также рассказики. Особенно забавно его читать, зная кто его автор... Желающие могут развлечься.





— Только один человек может мне сейчас помочь... Но его нет рядом. И я даже не знаю где он. И у меня нет выбора...

— Неправда. У тебя есть выбор, — шепот со спины. — У тебя всегда есть выбор. Тебе больно сейчас...

“Больно... больно...” — эхом отдается в мозгу.

Я хватаюсь за голову, словно в попытке не дать ей развалиться на две половинки.

— Ты злишься... И боль заставляет злиться тебя все сильнее.

Да, верно. Ярость клокочет во мне.

— У тебя всегда есть выбор... Ты знаешь о чем я...

О да! Я знаю. Прекрасно знаю о чем Он.

И знаю, что способна на это. Сейчас способна на это. Убивать. Убивать друзей, любимых и дорогих мне людей, в исступлении, ярости, без остановки, без укола совести.... Способна.

— Так вот чего ты добиваешься?! Это твой главный план?! Он хорош. Очень хорош, но тебе не сломить меня, не подчинить. Даже тебе.

— Разве ты не хочешь сейчас убивать. Убивать их... Они — причина твоей боли.

— Тебе ничего не понять о человеческих чувствах. Я убью их, а потом станет еще больнее.

— Боль уйдет вместе с ее источником.

— Ты прав! У меня есть выбор! Всегда есть выбор! Ты не подумал о том, что источник боли я, а не они. Верно. Тебе уже никогда не подчинить меня себе. Никогда. А если я убью себя...

— Я воскрешу тебя и наказание будет еще страшнее.

— Это не наказание. Это счастье, что я смогла понять людей, что я научилась чувствовать. Научилась всему, чему Ты никогда не смог бы меня научить.

И, знаешь, мне кажется, бессмысленно воскрешать бессмертного.

— Наступит миг и будешь молить меня о том, чтобы я отобрал у тебя способность чувствовать.

— Ты не сможешь отобрать у меня то, что дал мне не ты! И только тот, кто подарил мне возможность жить может мне сейчас помочь. Не ты.

— Помоги себе сама.

— Все, что я могла сделать, я уже сделала. Осталось только два варианта. Убить себя или убить их. И первый мне нравится больше. Он так хорошо сломает твои планы.

— Есть еще она.

— И ты думаешь, что она согласится на это?! — я засмеялась.

Молчание.

— Все равно все выйдет так, как хочу я.

— Нет. Все пошло по-другому уже тогда, когда я стала мятежницей.

— Мятежницы и караются как мятежницы, и если ты это признала...

— Не кипятись, — оборвала я его. — Это бессмысленно. Что бы ты не сделал, невозможно мне причинить бОльшую боль, чем он. Любое наказание — пустяк, по сравнению с этим.

— А если я лишу тебя Свободы.

— Невозможно лишить свободы Свободу. Как невозможно убить то, чего нет.

— Кем ты стала?..

— Чудовищем, которое создал ты. Только я уже не твоя дочь, безропотно подчиняющаяся тебе. Помнишь?.. “И не будет Свободы, а что прийдет после, — неизвестно даже мне.” Что я тогда спросила?

— “И ты сделаешь это?”

— А ты ответил “конечно” и засмеялся. Ты сам меня создал. Точнее попытался, а такой, какая я есть — я стала сама. И теперь я сама решаю, что делать. Мы вполне можем сотрудничать, только приказывать ты мне больше не вправе.

— Чудовище...

— Ты повторяешься. Это мы уже выяснили.

— Тебе больно?

— Очень.

— А если я убью того, кто научил тебя чувствовать.

— Попробуй. Но я верну его. Верну, даже если для этого потребуется вся моя сила без остатка.

— Только ради того, чтобы увидеть его?

— Ради того, чтобы сказать, что ненавижу его и люблю, чтобы заглянуть ему в глаза...

— Но если ты отдашь всю свою силу ты умрешь.

— Не впервой. А последних секунд моей жизни как раз хватит на то, чтобы попрощаться с ним и сказать...

— Ты забыла кто ты?

— Помню.

— Почему?

— О, сам ХАОС задает мне вопросы. Потому что твое неумение чувствовать не дает тебе возможности понять очень многих вещей в этом мире и во всех остальных тоже...

— Научи меня...

Я засмеялась. Громко и безудержно.

— Не могу.

— Почему?

Я промолчала.

— Ты его любишь?

— Да.

— Больше чем ненавидишь?

— Да.

— Ты его ненавидишь?

— Да.

— Больше, чем любишь?

— Да..... Нет..... Не знаю..... Наверное.... Я....

— Значит ты уже не ненавидишь его.

— Похоже, что так.

— И давно?

— С этого момента.

— Почему?

— Потому что теперь я поняла, что ненавижу его так же, как и люблю. Но моя ненависть все равно обращается в любовь А значит я люблю его в двойном объеме, — я снова засмеялась.

— Как его имя?

— Ветер...

— Ветер?

— Ворон.

— Ворон?

— Разве нужно тебе его имя так сильно?

— Он может...

— Не может.

— Значит ради него ты готова пожертвовать собой? А если навсегда? Навсегда? Ты умрешь и не возродишься, словно позабыв удел бессмертной. И никогда не увидишь его больше..? Ты корыстна, как любая стихия, не надо врать, что если он будет счастлив, то ты готова даже на это.

— Я готова и так.

— Чтобы он был счастлив?

— Чтобы он был. Чтобы я любила его. Даже будучи мертвой.

— Как? — он засмеялся. — Как ты будешь любить будучи мертвой?!

— Прощаясь я скажу ему правду, я обниму его и отдам последние капли сил. Мне они все равно уже будут не к надобности.

— Ты исчезнешь из его объятий. Ты думаешь ему от этого будет хорошо?

— Я корыстна. Я эгоистка. И я не отрицаю этого. Но, знаешь, если я люблю его, это еще не значит, что он любит меня. Ему есть, кого любить и так.

— И ты...

— Да. Я же уже сказала: да.

— Это ослабило тебя. Ты стала уязвима.

— Наоборот. Я стала еще сильнее...

— Ты глупа.

— Да. Я дура. Это выгоднее. Кроме того, дает возможность быть счастливой.

— Кем же ты стала... Будь проклят...

— Не проклинай. Слова материальны. Твои — тем более. А мой путь пока еще не завершен.

— Тебе больно?

— Эта боль — неотъемлемая часть меня. Да. Очень.

— Хочешь я освобожу тебя?

— Не хочу, ХАОС.

— А чего...

— Я хочу, чтобы ты вернул мне его.

— Но ваши чувства пройдут, любовь прогорит.

— Его любовь, если она и есть, может быть. Но не моя.

— Что же ты...

— Хватит вопросов.

— Я озадачен.

— Знаю. И тебе есть над чем подумать. Уходи.

— Я сам решу, когда мне уходить... Поэтому ты в прошлый раз не...

— Поэтому.

— Выходит я зря убил тебя.

— Выходит, что так.

— Я не смогу вернуть его тебе, не зная его имени. Как его зовут?

— *[Информация недоступна]*.

Молчание. Тишина. Он ушел. А я осталась. Одна. Наедине со своей болью.

Он не вернет мне его... Скорее всего.

Но я все равно найду его. Ведь у меня к нему столько вопросов... Ведь надо столько ему сказать...